Le dilemme

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Aujourd’hui, je suis confus. Cette semaine a été merveilleuse, tantôt dans les bras de Cyrielle, tantôt dans ceux d’Ibrahima. Pour autant, cette situation me paraît déséquilibrée et vouée à l’échec.

Je sens beaucoup de tension entre Cyrielle et Ibrahima. Bien que jamais les deux ne se soient encore jamais croisés au sein de mon appartement, je vois bien les regards de l’un et de l’autre lorsque je reçois un message de l’un ou de l’autre. Je perçois que la jalousie les consume. Moi, de mon côté, je suis incapable de me projeter dans la perspective d’un choix.

Et pourtant, ce choix va devoir se faire.

Ce matin, tandis que Cyrielle profitait d’un temps creux dans la résidence pour se nicher sous la couette avec moi et jouer avec mon barreau du réveil, quelqu’un a frappé à la porte de mon appartement. Quelques secondes plus tard, mon téléphone a sonné : Ibrahima. Cyrielle voit le nom sur le téléphone, et fronce les sourcils. Elle n’est pas contente. Et moi je suis très gêné.

Elle enfile un de mes pulls ainsi que son shorty et m’abandonne dans le lit, bien incapable que je suis d’en sortir tout seul. Je suis spectateur de ses gestes, impuissant face à sa volonté. Si d’habitude j’aime qu’elle prenne le contrôle, à cet instant je le déplore. Puis, Cyrielle file jusqu’à la porte et ouvrant grand pour faire face… à Ibrahima.

- Qu’est-ce que tu fais là ? rugit-elle d’emblée.
- Et toi alors ? Tu n’es pas censée travailler ? rétorque-t-il avec véhémence.
- Mais je bosse, figure-toi que je suis en accompagnement personnalisé, et que tu perturbes cet accompagnement, déclare-t-elle en bombant le torse. Car il m’a choisie, moi et moi seule.
- Laisse-moi entrer, il faut que je lui parle.
- Il n’en est pas question, il est à moi ! C’est mon mec !
- Non, c’est mon mec à moi !

« Mon mec » … bien que je ne leur parle pas d’aventure, je crois que Cyrielle et Ibrahima m’ont tous les deux dans la peau. Mais autant l’un que l’autre, ils ont envie d’exclusivité.

Cyrielle claque la porte de l’appartement et revient, furieuse, auprès de moi. Elle se déshabille de nouveau et se glisse auprès de moi. Je lui dépose un baiser sur la nuque, mais elle n’a pas la réaction habituelle, elle ne se retourne pas. Je sens qu’elle bout de l’intérieur.

« Cette situation ne peut pas durer, il va falloir que tu choisisses » me somme-t-elle. « Et si tu ne choisis pas, je le ferais pour toi ». Devant cette précision, je m’interroge. Voyant mon visage perplexe et décontenancé, elle détaille encore plus son intention, et cela me fait frémir : « je ferai tout pour que tu me fasses l’amour toute ma vie, y compris tuer Ibrahima ».

Je ne peux contenir un mouvement de recul. J’ouvre de grands yeux, est-elle sérieuse ? C’est tellement extrême ! Aussi extrême que la trique qui surgit de nouveau, alimentée par cette déclaration d’intention aussi monstrueuse qu’elle est le témoin d’un amour incommensurable.

En guise d’argument ultime, elle me chevauche et me baise comme jamais, avec une violence rare. Mon sexe gonfle au point que j’ai peur qu’il n’éclate, elle écrase ses seins dans mes yeux pour me rendre aveugle, pour que je me concentre sur mes autres sens, notamment l’odeur, le toucher. L’odeur de nos fluides corporels qui se mélangent et qui giclent, le contact de son corps tremblant et moite, la fureur de ses ongles et de ses dents… jusqu’à l’orgasme, un orgasme intense, explosif, volcanique. Elle hurle comme une louve tandis que je glapis et que je cherche mon souffle. Elle me possède, elle m’étouffe, elle m’encercle. Je suis à elle.

Pour autant, j’ai le sentiment au fond de moi que je ne suis pas apte à choisir entre Cyrielle et Ibrahima. C’est pourquoi je m’en remets à vous : choisissez pour moi qui de ces deux âmes sera mon amoureux.

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