Fishermann

J'habite pas très loin du quartier où j'étais quand j'étais gosse. En bas de chez nous, y'avait une animalerie qui vendait que des poissons, tenue par une espèce de grand ours façon jackman dans Logan moins les stéroïdes.

Tous les gamins du quartier adoraient "Fishermann". Un espèce de père noël qui avait fait l'armée pour fuir sa famille puis qui a fait de la prison quand il a fui l'armée. Le gars avait voyagé dans tous les endroits maudits de la Terre. Finalement il avait mis une fille en cloque et à du se poser. Depuis il vend des poissons.

Aujourd'hui c'est vrai que ça me casse un peu les couilles de les voir en aquarium, mais c'est un detail. J'ai continué de voir régulièrement Fishermann. Une des personne les plus profondes que je connaisse. Une sensibilité incommensurable qu'il essayait toujours de cacher derrière sa peau d'ours bourru et fort en gueule. Un poète à qui jamais personne n'avait expliqué la littérature, une rage d'Hemmingway.
Ensemble, enfin, surtout lui, avait écrit entre autres une histoire tragique, émouvante et fantasmagorique qui s'appelait Brumata Hall. À la fin, l'un des trois principaux mourrait et était enterré. Et il faisait un temps merveilleux.
Il aimait cette ironie.

Cette nuit, Fishermann s'est noyé au fond de quelques bouteilles. Dans cet état "supérieur" qu'il chérissait tant, il avait glissé et s'était éclaté le front contre une étagère pleine de vitres avec plein de poissons derrière.

Et aujourd'hui il fait un temps merveilleux.
Il aurait adoré.