Faute d'Objectif

Cette sensation étrange, que je devrais sûrement repousser. Ce sentiment me lacérant depuis tant de temps. Cette volonté de pouvoir affirmer être bon dans quelque chose. Ce mélange de tristesse, de peur, de rage, de déception, collant à ma peau, attaquant mon sourire.

Une colère constante, sans réel fondement. Un besoin de me battre, non pour quelque chose, mais contre quelqu'un. Un désir de cogner peut être. Ou sûrement de me faire frapper. Attendre une agression, et m'interposer. Attendre ses coups, ses insultes. Entendre les gens dire que j'ai aidé un inconnu. Et savoir que je ne l'ai fais que pour moi.

Et j'avance, captant chaque éventualité. Une vie peut être trop paisible, une simple envie de tester ma résistance à la douleur. De la sentir, de mettre ma vie en pause. Espérer voir des gens, se soucier de moi. Et me dire que je ne le mérite pas.

Prendre ses blessures à la place d'autrui. Parce que je le veux, et parce que je ne veux pas provoquer ce combat. Ce carnage. Pour pouvoir répéter que je voulais juste aider. Que ce n'était pas voulu. Et regretter mon choix.

Pourtant j'ai la motivation de le faire. Presque un objectif pour ma vie. Dire que j'ai servi à quelque chose. Que je suis bon, rien qu'à me faire démolir.

Rendre quelques coups, s'imaginer résister. Penser que je n'aurais pas mal, voir le monde comme une série à succès. Se dire que je supporterais mieux qu'eux, que je ne sais quelles débilités m'apparaîtront. Et rester allongé, la mâchoire déboîtée, m'étouffant avec mon propre sang, le crâne trop sonné pour compter mes côtes cassés.

Réfléchir à tout ça, dans un lit d’hôpital miteux. Se rappeler de cette ancienne vie si horrible, lorsque je pouvais encore sentir mes bras, bouger mes jambes. Rire, nerveusement, en fixant les tiges de métal tenant mes doigts. Et tenter tant bien que mal d'arracher ce câble m'alimentant en oxygène.




Continuer d'avancer dans cette rue sombre. Apercevoir une femme, entourée par deux hommes, les poings serrés. M'arrêter un instant, enlever mes écouteurs. Entendre des cris, masculins comme féminins. Me retourner. Remettre ma musique en route. Poser mon sac. Intervenir.