C. Bukowski - un carnet taché de vin (p.117)
Aux portes de nos âmes, le vent hurle qu'il est triste d'être vivant avec deux bras et deux jambes, deux yeux et un cerveau, une bite et deux couilles, un nombril et tout le reste, et de n'avoir rien d'autre à faire que d'attendre bêtement - attendre, attendre, attendre - le déclin et la mort.
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Witcher
8 ans
Lisant Bukowski je pensais poèmes et filles
Mort des chimères à l’heure où la nuit se déshabille
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